если тебе интересно, то мое полное имя ли тэмин, однако чаще люди зовут меня дракон. я родился 1го октября, и в этом году мне исполнилось 28 лет, а место моего рождения - чудесный инчхон. здесь я известен как художник, который когда-то был военным. сейчас придерживаюсь взглядов нейтральных. и если когда-нибудь мы с тобой сблизимся, то ты узнаешь, что свои предпочтения я отдаю красивым душам.

поведай мне свою историю.

главное не возвращаться туда, где тебя не ждут. даже если очень хочется. (с.) дмитрий гринберг он смотрит на людей, но не видит ничего, кроме закрытых глаз и желания выживать. он не видит ничего, кроме килограммов, набитых чем-то под названием душа. он тоже хочет закрыть глаза, как они, чтобы оказаться неспособным видеть все это. чтобы быть таким же, обычным, но у него не получается. это, как и многое другое, въелось глубоко внутрь. он наполовину состоит из чужой крови, которую когда-то по молодости отбирал. грязь под его ногтями, пускай и не видима, но она точно есть. он уверен в этом, как и уверен в том, что таким, как он, нет прощения. их бы убивать, разрывать на части, вырывать сердца, чтобы до стонов и мольбы о помощи. он хочет окончательно пресечь линию крови в своей жизни. и тогда он проводит линию заката акварельной краской по полотну. у него пейзажи — море и закаты, у него натюрморты — фрукты и ткани, у него портреты... люди, которых он убил несколько лет назад, когда находился на службе. это не была война, он не воюет, прячась в окопах, общество вытаскивает из людей мысли о великих баталиях прошлых веков. он стоял с винтовкой в руках в камере и выстреливал человеку в переносицу. чтобы раз и навсегда. тогда это не было страшно, теперь это повод в мгновение махнуть рукой так, что холст вместе с мольбертом и палитрой повалятся на пол. никогда он не думал, что у него будут демоны. у него, у человека, который всю свою жизнь готовился с ними бороться. главный герой его портретов и есть его главный демон. но он всегда их заканчивает. или рисует его тонкую фигуру, стоящую на приморском склоне, а вдалеке виден маяк, который уже не светит в темноте. когда-нибудь он нарисует и себя рядом с ним. чтобы потом разорвать полотно в клочья и забыть. тэмин понимает, почему питер пен не хотел взрослеть, как и многие другие люди. со своими демонами он, возможно, чуточку уникальный, но по сути, он тоже человек, такой же, как остальные. тэмин просто вот этого увидеть не может. вообще, если дело касается себя, то он слепой эгоист. раньше это было не так, раньше он волновался о своем месте в обществе, раньше он заботился о своей карьере, знал правило солдата, однако, теперь живет одиноким и выгнанным из стаи волком, который только зациклился на одном — я, черт возьми, хочу выжить и создать себе нормальную жизнь, — и ему, возможно, плевать на то, какими способами он будет это делать. одиночество отучило его от заботы. только о себе, да и то, не так, как надо было бы. у него порой темные круги под глазами и руки в краске, будь то оранжевой или голубой. а еще белоснежные волосы, столько раз беспощадно выжженные осветлителем, завязаны маленький хвостик и пахнут персиком. тэмин действительно персиковый: его надкусишь, и появится сладких сок, оставишь на солнце, забыв о нем, и он сгниет. тебе уже не захочется его есть, только выбросить. и цвета у тэмина всегда персиковые, закатные, а может быть еще самую малость невероятные. капельку огненные, потому что, когда тэмин смотрит на закат, в окно своей комнаты, у него появляется чувство, что огненные лучи солнца пожирают и сжигают его. полностью. без остатка. он тянется пальцами и натыкается на стекло окна. в его квартире нет балкона. это одна большая студия, заставленная его картинами, которые он еще не успел продать, мольберты, банки с красками, стол, заваленный бумагами, кровать, кресло, один несчастный, но живой, фикус, а еще книжный шкаф, на верхних полках которого разнообразные памятные вещи (пистолет тоже в них записать) и скетчбуки, исписанные изменчивым почерком, а так же изрисованные черновиками, которые редко притворяются в жизнь. откуда у него вообще страсть к рисованию и почему, после военной карьеры, у него дела идут в гору? он всегда хотел стать художником, заканчивал школы, университеты, но просто потом ушел служить, ушел создавать в своей жизни порядок, а в итоге умудрился ее подчистую разрушить. сломать себя, чтобы собирать мазками кисти. руки у него никогда не дрожат, когда дело касается искусства. но вот держать пистолет в руках — невозможно. он теперь больше известен, как хороший информатор, если найти что-то, что позволит ему посчитать, будто дать вам информацию — выгодное дело. он актер, которого сложно воспринимать всерьез. он словно даже дышит искусственно. а еще постоянно играет с интонацией голоса, то шепча, то восклицая, словно ромео, который впервые увидел джульетту и сравнивает ее с солнечным светом. он учится играть эту жизнь. он художник, он мечтает когда-нибудь нарисовать себе свое новое будущее, на которое не влияет его прошлое. он любит водить по коже людей пальцем, будь то по тыльным сторонам ладони, оголенным плечам или спине, он рисует символы, похожие на старые эльфийские сказки. может быть он знает эльфийский в действительности. он немного не похож на обычных людей, да-да. он знает французский и любит ворчать себе под нос, он любит слушать шарля азнавура и эддит пиаф, любит лавандовый чай и драконов. он сам дракон, который спрятался в пещере и не хочет выходить. он боится, что снаружи его поджидают рыцари. у него когда-то были черные волосы, темный мундир и постоянный заработок. сейчас все это в шатающемся состоянии: он может найти заказчика, может написать ему картину, но в какой-то момент наступает затишье. он знает, что когда-нибудь придет и буря. его жизнь это сплошное ожидание этого шторма и попытка сохранить надежду, что все еще может стать нормальным. он обожает моря и океаны, сам немного похож на них, но он знает, большая часть океана не изведана, а что пугает его сильнее всего? неизвестность. а еще бесконечность. ему нравится тот факт, что все люди в конце-концов умирают. он никогда не хотел бы быть бессмертным, это так страшно. ты не знаешь, когда будет конец, ты не знаешь, когда кончится этот мир, когда все окончательно прекратится. это ужасно. люди не могут себе позволить такое. у них есть строго отмеченный срок, и они живут только именно это время. не больше, не меньше. он накидывает на себя кожанку, вытаскивает из кармана все ненужное, например, ключи от машины, бегом вылетает из квартиры, чтобы, перепрыгивая через ступеньки, выйти из подъезда. он, словно подросток, который еще не принял этот мир. точнее. когда-то он видел его так ясно, что ни капельки не боялся, теперь же он прячет белесую голову под капюшоном черной толстовки и ходит по улицам, не любя заглядывать людям в глаза. он не из оппозиции, он когда-то убивал таких мятежников, он из тех, кто когда-то попробовал, обжегся и убежал. его не преследуют, ему не дышат в затылок, его почти оставили в покое, но он создал себе мир, в котором опасно жить. по сути, весь город сейчас такой, рассадник войны, которая сдерживается, чтобы не вывалить на улицы, однако, иллюзия спокойствия все еще держится. тэмин же покрывает ее еще одной ложью, создавая для себя свой мир. это не удел художника, который с головой ушел в воображение. это удел труса, который отчаянно сражается с своим диагнозом «параноик». а еще он немножко предатель, потому что оставил то, что считал правильным, и потихоньку начинает заниматься противоположным. когда начинается застой с картинами, у него всегда есть клиенты, готовые купить информацию. такие, как, например, молодая организация sons of anarchy, лидер которых весьма полезен. в любой момент тэмин может быть готов к тому, что позволит вытащить из себя этот чертов чип и раствориться, как безличный человек. возможно, он станет обычным. возможно, преступником. возможно, жертвой точно такого же убийцы, каким он был несколько лет назад. смерть все равно за ним придет, one way or another, а пока он будет бежать по улице в сторону какой-нибудь заброшки, где будет прятаться от холодного ветра и рисовать в своих скетчбуках приходящие в голову образы. он художник, который мечтает нарисовать себе другую, нормальную жизнь. просто мы чужие люди, которые случайно прошли вместе какой-то отрезок пути, так и не поняв друг друга. эрих мария ремарк, тени в раю (с.) hozier – take me to church

давай поговорим о тебе

средство связи: https://vk.com/id264459961 мои способности. Мне кажется, что у любви правдивой Чем меньше слов, тем больше будет чувства. Ли Тэмин по ночам засыпает с включенным радиоприемником или телевизором, слушая разговоры людей, слушая музыку, слушая жизнь, которой у него никогда толком не было. В этом мире все чего-то лишены, и все страдают от одной единственной болезни, по воздушному [душевному] пути распространившейся между людьми. Она есть на каждой улице, в каждом городе, в каждой стране, на каждом континенте. Она, как облако дыма от больших промышленных городов, окутала нашу планету. Что за болезнь? Это болезнь, которая, к сожалению, теперь в моде и которую ежедневно встречаешь у интеллигентных людей. Врачи, конечно, ничего об этом не знают. Она сродни moral insanity, ее можно назвать также индивидуализмом или воображаемым одиночеством. Современные книги полны этим. В человека вселилась фантазия, будто он одинок, ни один человек им не интересуется, ни один человек его не понимает. Тому, в ком уже сидит эта болезнь, достаточно нескольких разочарований, чтобы он поверил, будто между ним и другими людьми не существует вообще никаких отношений, разве что недоразумения, и что каждый человек, в сущности, шагает по жизни в абсолютном одиночестве, что ему никогда не стать по-настоящему понятным для других, нечего с ними делить и невозможно иметь что-либо общее. Бывает даже, что такие больные становятся высокомерными и считают всех прочих, здоровых людей, которые способны еще понимать или любить друг друга, за стадных животных. Если бы эта болезнь стала всеобщей, человечество неминуемо вымерло. И Тэмин каждое утро просыпается от все тех же самых звуков телевизора, когда диктор сообщает о какой-нибудь катастрофе или наоборот, о каком-то открытии, совершенно не осознавая, что Тэмин тоже сам по себе катастрофа и одновременно великое научное открытие. У него не голубая кровь, он не умеет извергать огонь, но зато он умеет жить. И еще на этой планете огромное количество людей, способных жить, не смотря ни на что. Им бы выдать медали, им бы встретиться друг с другом, им бы попытаться понять друг друга. На сердце тоска от осознания, что столько замечательных людей сидят и не знают о существовании друг друга. Кто-то твердит, что каждый когда-нибудь найдет человека, заранее предназначенного ему. Этот человек будет прекрасен, он будет знать, что тебе нравится вовсе не красный, а оранжевый цвет, что тебе нравятся драконы, а не домашние животные. Что ты мечтатель и интуит, а не строгий и сухой логик. Но этот человек может жить на другом континенте, он может не говорить на одном с тобой языке, он может умирать от смертельной болезни, вроде рака, он может пройти мимо тебя, сесть за соседний столик, а не за твой, в кафе. Вы можете не встретиться. Судьба создаст для нас идеальную партию, но не факт, что мы сможем ее разыграть. А потом мы не теряем времени и знакомимся с другими людьми, упиваемся иллюзией того, что, вот, он, мой идеальный человек! Чтобы потом оказалось, что с ним очень интересно ругаться, бить посуду, ощущать на теле запах чужого парфюма, в телефоне видеть чужие номера и смски, плакать, рвать на себе волосы и ругать Судьбу, за то, что она нас обманула. Тэмин знает, что на самом деле это мы сами себя обманываем, и никто не виноват в том, что Судьба так распорядилась. Наши слезы льются от того, что мы не в силе принять свою ошибку. Для этого мы создаем богов, приносим им жертвы, губим себя ради их существования, отчаянно боремся за их существование, конечно же понимая, что на самом деле Там никого не существует. Нам просто нужно верить во что-то, если мы не можем верить в самих себя. Тэмин ловит ее где-то на границе со здравым смыслом и ее домом. У него в зубах третья по счету сигарета, а в салоне дорогого автомобиля уже пропал запах освежителя воздуха, все превратилось в сплошную раковую опухjль, и Тэмину абсолютно плевать, что этого не может быть. В этом мире не может быть так, что единственный человек, который его действительно понимает, оказывается похож для него на заточенную в клетке пташку. Он, как вор, тайком выхватывает ее из цепких рук владельца, он везет ее далеко-далеко, к морю, думает он, а на самом деле куда-то намного ближе. К морю они поедут как-нибудь потом. Да, наверное, Тэмину хочется быть для нее Питером Пэном, а она непременно должна быть его Венди, которую он забирает ото всех, прячет на какое-то время, в надежде, что это будет на совсем. У него отнюдь нет своей страны Неверленд, у него нет в вечных врагах Капитана Крюка в этой забавной шляпе и с французскими усами. У Ли Тэмина есть лишь он сам, да его грустные истории, которые он дарит ей, словно детские сказки про драконов и замки, где прячут принцесс. Она уже не маленькая девочка, чтобы слушать подобное, а он не самый прекрасный рассказчик, чтобы повествовать такое, но нарушать правила, при этом свои собственные, всегда было неотъемлемой частью этих двоих. У него в радиоприемнике играет какая-то скримо группа, и он ведет машину специально быстро, прекрасно зная, что она действительно любит: она любит скорость. И такие машины, как его alfa romeo 4c. Она любит Шекспира, и у него на губах вертится пьеса «Сон в Летнюю ночь», которая постоянно так неожиданно всплывает в его сознании, стоит ему увидеть ее. «Счастливей роза, ставшая духами, чем та, что на нетронутом кусте. Живет и гибнет в святости пустынной.» Летний сон, который вот-вот прервет знаменование осени по календарям. Часы ведут свой последний отсчет, а Тэмин словно надеется на скорости все догнать, все вернуть, все исправить. Иногда они [случайно?] оказывались в одном клубе [ха-ха, не смешите]. Дымовая завеса скрывала, то что всего лишь один взгляд мог скрывать в себе целую тираду, состоящую из образов, чувств и бессвязных слов одними губами. Это не сверхъестественное явление, это просто сама жизнь и человеческие души в консонансе. Тэмин любит шептать на французском, кричать на испанском и шутить на итальянском, любит создавать хаос вокруг себя, но только для нее. Только она знает, что на самом деле он буквально из этого самого хаоса соткан, но только окружен темным стеклом. Никто пока его не пробил, но она научилась глядеть сквозь. У него где-то в районе лопаток поселились вороны с городского кладбища, и, когда они встречают их, сидящих на железных воротах; ни один [ворон что ли?] не удивляется. Они уже стали друзьями [да-да, ворон]. Ли Тэмин любит церкви и любит гигантские витражи, любит смотреть на них, когда солнце играется с разноцветными стеклышками, посылая на его лицо разноцветные блики. Он любит историю Люцифера, любит стоять на последнем этаже отеля, в котором живет, расставив в разные стороны руки и думая о том, что когда-нибудь он полетит. Она может обнять сзади и полететь вместе с ним. Иногда Ли думает, что она и есть его крылья. Он толкает ворота ногой, вороны с шумным карканьем взлетают в разные стороны. Нет перьев, падающих на землю, нет странных звуков, нет даже заходящего за триста ударов сердца. Тэмин задумывается о том, что на самом деле весь этот мир состоит из самого простого «ничего». Даже этого кладбища тоже не существует. Единственное кладбище, по которому мы бродим, — наше собственное. Мы несем его в своих сердцах. В руках у Ли бутылка дорогого вина и два бокала, в карих глазах тревога и печаль, от которой так хочется избавиться. Вырвать бы глаза с корнем, заменить их на полу стеклянные протезы, перестать что либо видеть. Так хотя бы в зеркало можно будет смотреться с чистой совестью. Без единой мысли о том, что в очередной раз по глазам будет видно, что улыбка-то фальшивая. С ней это не пройдет, с ней вообще нет смысла улыбаться, даже над самой смешной шуткой, она итак все поймет. — Здравствуй, мама, — гранитная плита, к которой он прикладывает руку, отвечает ему холодом преисподней. Кто вдруг решил, что в преисподней жарко? Вся преисподняя в гранит закована, ведь это камень, из которого делают последнюю вещь, напоминающую о существовании человека. Это последнее, чем мы можем после себя оставить. Тэмин не плачет, нет, слезы высохли уже давно. Внутри только ярость растет, он пачкает колени бежевых брюк грязью с кладбища, и усаживается на плиту. Могила не для мертвых, она для живых. Чтобы они пытались помнить и не забывали. Бутылка Шато Жискур оказывается на асфальте, рядом с бокалами, по углам от гранитной плиты он зажигает свечи и откидывает голову назад. У него на спине в районе лопаток наколота татуировка в виде Кассиопеи, и звезды он очень сильно любит, сидит, разглядывает их. Берет ее ладонь, преподносит к своим губам и чувствует аромат ее кожи, пробирающийся в само сознание. Она тоже в какой-то степени Кассииопея, прекрасная дева, помещенная на небо созвездием в виде красавицы, сидящей на троне, но только к верх ногами. — Она бы сказала, что ты очень красивая, — искренне говорит Тэмин, поднимая взгляд. Когда она смотрит в его глаза, они из карих превращаются в голубые, в зеленые, в красные, в белые, в безумно черные, а в них звезды-звезды-звезды. И тоже какие-то новые, не знакомые астрологам созвездия. Например вот одно, оно называется созвездие тяжести. А вот другое, это созвездие разбитого сердца. И еще одно, созвездие мести. О каждом из них она знает, он не скрывает н и ч е г о, потому что нет смысла. Нет ничего, что заставляло бы его ей не открываться. Для нее его двери всегда открыты. Она почетный гость, которого порой выпускать не хочется. Тэмин предоставлен в этом мире самому себе, а она принадлежит другим. Он не стесняется говорить, что как-нибудь у него лопнут нервы, и он ее украдет. Тогда они смеются вместе, осознавая, что в любой момент этот смех может стать последним в их жизни. Ведь они знают, какого это — умирать. И даже знают это, пожалуй, лучше того самого дорогого для Тэмина человека, что сейчас лежит по метрами земли. Потому что мама уже все забыла, а они умирают в течении долгого времени, самостоятельно губя себя тысячами всевозможных способов. У них в распоряжении были сигареты, выпивка, даже наркотики, но самое главное оружие, которое оставляло на их теле и душе столько синяков и шрамов, это, конечно же, люди. Разные-разные, добрые и злые, отзывчивые и эгоисты. Нужные, главное, и не очень. Наличие и просто существование определенных личностей меняет все. Кого-то хочется убить, за шрамы на сердце, кого-то к этим шрамам хочется подпустить, пусть лечат. Потому что самому справиться уже просто не реально. И Тэмин привык, что холодными руками к холодным рукам, глубокими взглядами, тихим шепотом и одинокими словами, она позволяет ему исцелять ее, а она лечит его. Воздух на кладбище сырой, слегка пахнет землей, и вороны насмешливо шелестят крыльями. Ночь кутает их в свое одеяло, дарит незабываемые ощущения и не менее незабываемые мысли. Опаснее сейчас думать. Но еще опаснее чувствовать, потому что слившись в одно, мысли и эмоции становятся очередной бомбой для Хиросимы. Какой-то город взрывается, а вместе с ним и чья-то сокровенная душа, в которой, возможно, скрывалась огромная и бесконечная Вселенная. Возможно именно в этой Вселенной надо было искать наличие живых существ, именно на этих планетах и в этих звездах скрывалось будущее, о котором мечтают люди. Именно этот драгоценный мир должен был стать самым сокровенным для всего человечества. И так с каждым человеком. Люди драгоценны и бесконечны, как космос.