<!--HTML-->
<div style="width: 550px; font-family:Attentica; font-size:40px; background-color: #29393b"><center><h1 style="color:#A9ACAC";>kim jong hyun</h1></center></div>
<div class="prof">
<br>
 <center>
 <img src="http://savepic.su/6077392.png" id="prof3"></center><br>
 <div class="prof4"><center><h1 style="color:#A9ACAC";>первое октября, двадцать девять лет / флорист, владелец цветочного</h1></center></div><br>
 <div class="prof4">
 <table>
  <tr>
   <td><center><h1 style="color:#A9ACAC";>страхи</h1></center><br>
   <h1 style="color:#A9ACAC";>боится быть похороненным заживо, ослепнуть, оглохнуть, оказаться калекой; </h1>
   </td>
   <td><center><h1 style="color:#A9ACAC";>увлечения</h1></center><br>
   <h1 style="color:#A9ACAC";>флористика, кулинария, литература [ предпочтительно двадцатого века ], игра на пианино и гитаре, как хобби - учит языки [ знает английский, французский и испанский ].</h1>
   </td>
  </tr>
 </table>
 </div><br>
<div class="prof5"><a href="http://funkyimg.com/view/21s4r" target="_blank"><img src="http://funkyimg.com/i/21s4r.gif" alt="Free Image Hosting at FunkyIMG.com" border="0"></a><a href="http://funkyimg.com/view/21s4v" target="_blank"><img src="http://funkyimg.com/i/21s4v.gif" alt="Free Image Hosting at FunkyIMG.com" border="0"></a>
<br>#now_playing <b>muse</b> – <i>butterflies and hurricanes</i>
<br>ким джонхен. к и м  д ж о н х е н. 
<br>двадцать девять идеальных лет.
<br>приторно сладкое пирожное в субботу утром, апельсиновый сок на завтрак и газета, классическая музыка по вечерам и воскресные службы в ближайшей католической церкви. идеальностью воняет. от идеальности тошнит. окружающие считают его приятным, доброжелательным, отзывчивым, внимательным, он всегда присылает открытки на рождество и вовремя поздравляет на день рождения. от него пахнет дорогим одеколоном, а поверх белоснежной рубашки он надевает фартук с логотипом сети цветочных магазинов, в которой работает, не покладая рук. по совместительству, директором этой сети является отец джонхена, господин ким, который всегда славился своим влиянием и создавал впечатление семейного человека. джонхен же прекрасно знал, насколько его отец может быть суров и непреклонен, такая женщина, как мать кима, находила к подобному мужчине подход через заботу и ласку, но сам джонхен не мог себе этого позволить. его отец растил из него мужчину, который должен быть достоин своей семьи. 
<br>каждый день джонхен просыпается с вопросом, а достоин ли он в действительности этого. ему нравится его жизнь, потому что люди считают его хорошим. он любит, когда его любят. он в особой мере эгоистичен, но не любит этого показывать. он идеален только снаружи, а изнутри он понимает, что каждый день, улыбаясь знакомым и незнакомым, он играет. играет во всю эту прекрасную жизнь. с самого детства его учили непосредственно этому. если он был плохим, отец мог и ударить. мать начинала плакать, пытаться его остановить, но ничего не выходило. джонхен привил в себе желание совершать как можно меньше ошибок, ему не нравится, когда приходится прятать следы синяков - пальцы у отца слишком сильные, даже если он просто сильно сжимает руку джона, чтобы он не вырывался. в ход шли свитера с длинными рукавами, напульсники, неизменной оставалась ласковая улыбка и играющие глаза. джонхен научился играть так хорошо, что даже по его глазам невозможно понять, что на самом деле он чувствует.
<br>каждый день ким джонхен ведет себя так, словно весь мир заслуживает уважения. он скрывает свое отвращение к бездомным, бросая одному из них монетку, когда идет в сторону церкви, он с типичным "ой, кто это у нас тут", пытается пожать маленькую ручку громко рыдающего ребенка. он делает вид, что все нормально, и люди за это его любят. для них он отзывчивый и внимательный, большего и не нужно. чтобы поддерживать свой образ, джонхен вынужден редко отказывать в просьбах, но он стал умен в придумывании оправданий. легко лжет, легко выходит из затруднительных ситуаций, когда его ловят, придумывает что-то новое. он запутался во лжи.
<br>по воскресеньям он хороший мальчик, по пятницам он гуляет по ночному городу, прячась от холодного ветра за воротом своего любимого пальто. он любит пальто и одевает его, стоит погоде подуть легким холодным ветром. он не курит и на вопросы, есть ли у него огонек, отрицательно мотает головой. пятничные прогулки - результат его попытки исправить жизнь вокруг себя. он говорит по минимуму, бродит там, где мала вероятность встретить его знакомых. в такие моменты, все, что ему хочется, так это забыть себя, свое имя и адрес. если он знакомится с кем-то, то не представляется, сохраняя свое инкогнито, он продолжает улыбаться, как делает это обычно при встрече с незнакомцами, но старается все больше сделать эту улыбку искренней.
<br>ему двадцать девять и за всю свою среднюю по продолжительности жизнь ким джонхен ни разу не бывал в ночном клубе. его ровесники, лет в девятнадцать-двадцать, ходили по вечерам на дискотеки, снимали девчонок и парней, наслаждались своей жизнью. мама называла таких людей идиотами, и это, пожалуй, единственное плохое слово, которое джонхен когда-либо от нее слышал. отец даже не подпускал их к дому. джонхен наблюдал за ними из далека, иногда пересекался в университете, но вскоре он стал для них маменькиным сынком, и им не интересовались. во всяких фильмах над такими людьми начинают издеваться. в реальности же о них забывают. у джонхена была своя компания, свои университетские друзья, с которыми было интересно и приятно, но все иногда рушили долгие взгляды во время лекций на задние парты, туда, где сидят разнообразные, не похожие друг на друга, но имеющие все же одну общую черту - сонные глаза с кругами под ними, - люди, чей образ жизни казался джонхену чуждым, но интересным. он был бы легкой жертвой в те времена, если бы его позвали с собой, но его не звали. он был неинтересным для них. а джонхену приходилось стараться забыть о своих соблазнах, потому что каждый день за ужином отец спрашивал его о том, как он собирается жить дальше. ответ был неизменен: «я буду хорошим сыном семьи ким».
<br>до двадцати одного года ким джонхен жил с родителями, а потом переехал в съемную квартиру по наставлению отца. он же за нее и платит, а потому у джона нет нужны беспокоиться об этих деньгах. все о чем он беспокоится, это чтобы были продукты в холодильнике, а в квартире чисто, потому что мама может зайти в любое время суток, даже, кажется, ночью, если почувствует, что с ее сыном что-то не так.  он хорошо готовит, по субботним вечерам, если к нему кто-то приходит, он может порадовать каким-то специфичным блюдом. он любит читать разнообразные книги, начиная с кулинарных и заканчивая книгами по психологии, он мало активен в социальных сетях, за исключением тех, где он может выкладывать фотографии - он в свое время ходил на курсы по съемке и теперь не редко выкладывает в сеть свои творения, наслаждаясь не столько процессом съемки, сколько реакцией людей на то, что он делает. он любит внимание, любит, когда его хвалят, потому что благодаря этому чувствует себя сильным. он почти постоянно совершенствуется, изучает какие-то отрасли, чтобы удивить собеседника в своих обширных знаниях, он постоянно стремится узнать что-то новое, только чтобы было чем заинтересовать другого человека. он ненавидит казаться глупым. ему хочется считать, что он делает это ради себя, а на деле, он делает это ради окружающих. его желание показать себя дошло до инстинктивного уровня, и он уже не отдает себе отчета о том, что же делает и как себя ведет. 
<br>ему нравится быть хорошим. ему хочется быть хорошим. 
<br>приторным. сладким. легким. похожим на солнце в ватных облаках или покрытого золотой чешуей дракона.
<br>но он не такой. он черт возьми ни капельки не такой, потому что вся эта дребедень была и остается детской и наивной глупостью. джонхен не винит в этом родителей. они не виноваты в том, что ким не смог настоять на своем, а решил идти по легкому пути. нравится всем - легкий путь, легче чем стоять на своем, даже если ты не прав, легче, чем драться до последней капли крови. джонхену просто себя жалко. очень-очень-очень жалко. и лишь иногда он осознает это, но на следующий день просыпается снова с чувством, что все будет так же, как обычно. он живет из настроения в настроение, он периодически грустит, и это достаточно заметно, чтобы люди начали о нем волноваться и спрашивать, как у него дела. обычно ответом он может удостоить не всех, а тех, кого хочется ласково спровадить, убеждает в чем-то несущественном, заставляя думать, что у него такая ранимая душа, что он грустит из-за пустяков.
<br>однажды мальчик, родители которого ходили в церковь вместе с джонхеном и его семьей, накачался наркотиками и умер. однажды девочка была изнасилована, но все знали, что она всегда вульгарно одевалась и сквернословила. однажды пьяницу из соседнего дома сбила машина. истории обходят джонхена стороной, потому что семья ким обычная, словно сошедшая с рекламы сока или какого-то другого продукта широкого пользования, семья. у них все хорошо, а проблемы они предпочитают держать непосредственно в себе. отец никогда не разрешал жаловаться на побои, приучал не плакать и быть готовым к тому, что собственные эмоции придется скрывать. при общении с ним джонхен делал это в первую очередь, потом уже он использовал эти, своеобразные, заповеди с другими. его желание нравиться людям началось с отца. 
<br>часть своего детства он провел в приюте, насмотревшись на разных людей. родители, которые берут детей на воспитание, но возвращают через год или даже меньше. дети уже не верят, что за ними кто-то приедт. мама хотела сделать это место теплым, выходило так, что о теплоте мечтала только она. никому уже не нужна подобная дешевка, она слишком легко продается. сиротам нужны были деньги. они всем нужны. джонхен хотел самостоятельности, поэтому попросил дать ему место в цветочном, в двадцать пять его начальник ушел с работы, и ким занял его место. он понимал, что все в этом мире сейчас стоит на деньгах, без них никуда. сироты отличались тем, что воровали, но джонхен никогда не сдавал их. он хотел, чтобы и им он нравился.
<br>джонхену двадцать девять и по ночам он видит интересные сны. по воскресеньям он читает молитвы, но во сне отдается во власть дьяволам. забавно, когда в тебе сочетается желание служить господу, чтобы попасть в рай, и соблазн попробовать строить себе райскую жизнь в реальности. после таких снов ким джонхен начинает проклинать свои типичные дни, но не надолго. у ким джонхена не душа, а подвал - черт знает, какие демоны в там сидят. 
<br>джонхен ходит в библиотеку - в том же, между прочим, пальто, - и любит читать, слушая лишь тишину и шелест страниц. ему нравится иногда вот так играть со своим окружением - большое количество народа он меняет на молчаливость четырех стен. в таких немноголюдных или тихих местах он расслабляется; это своеобразная замена прогулкам, когда они невозможны. 
<br>джонхен любит оранжевый и лавандовый. умеет готовить, играть на фортепьяно и гитаре, потому что ходил в музыкальную школу в течении учебы в средней, неплохо рисует; любит читать и бродить по городу. если не обращать внимание на то, что он внутри и он снаружи это разные люди, если привыкнуть к ним обоим или не знать о существовании другого, то он может показаться действительно хорошим человеком, который заслуживает быть рядом, даже если на самом деле он сам так не думает.
<br><a href="http://funkyimg.com/view/21s4s" target="_blank"><img src="http://funkyimg.com/i/21s4s.gif" alt="Free Image Hosting at FunkyIMG.com" border="0"></a><a href="http://funkyimg.com/view/21s4u" target="_blank"><img src="http://funkyimg.com/i/21s4u.gif" alt="Free Image Hosting at FunkyIMG.com" border="0"></a>
</div>
<center><hr id="tiphr"></center>
<div class="prof6">
ты думаешь о том, что в мире, где ты был бы богом, всем было бы легче. со временем не удается объяснить все твои суждения простым детским максимализмом, ты вырастаешь, строя фундамент своей жизни на них, продолжая им следовать даже в двадцать три года. ты становишься выше, расправляешь плечи [ падшим ангелам нещадно рвут крылья, ведь они противятся воле всевышнего, потому крылья расправить ты себе позволить не можешь ], вскидываешь подбородок с упрямым упреком в глазах. ты не люцифер, ты не противишься одной только воле своего отца, ты противишься всему чертовому миру, который может переварить обычного человека за минуту - разорвать в клочья, уничтожить, пожрать со всеми его грехами и свершениями. но ты не обычный человек. твое строение тела такое же, как у множества других, твоя внешность не уникальна, пусть и красива. в тебе зияет дыра; в твоем мозгу совершенно иные переплетения, потоки мыслей, они ведут тебя к просторам других миров, в которых ты - единственный возможный правитель. установив справедливость в этом мире, ты поймешь, как же тебе ее на самом деле мало [ справедливость = власть, не так ли? ]. твои намерения чисты лишь в твоем собственном разуме, не готовом принять то, что ты и есть тот человек, что сажает в землю уже давно итак больной планеты суровый грех. грех, который губил многих людей, но ты продолжаешь поливать саженец, уверенный в том, что у тебя-то он точно прорастет. люди учатся на ошибках прошлого, но самоуверенные люди их только используют.
твой грех прорастет. это будет большое дерево, похожее на те, что во множестве книг несет за собой длинную историю и пелену магических слов, пророчеств и заклинаний. на ветвях однако не будет ни единого листка, лишь пожухлое напоминание о том, что когда-то у этого дерева была крона; ствол его на столько широк, что не обхватить руками одному человеку, а кора черная-черная. кажется, если разодрать ее, то из-под нее начнет вытекать черный сок. дерево грехов всего человечества, которое лайт ягами называет справедливостью. возможно, позже он сам его и срубит, кора треснет, раздастся скрип и мертвый ствол упадет на землю, ломая ветки. его собственная справедливость погибнет от рук своего мнимого создателя. ты извращенец, лайт ягами, твой взгляд на мир извращен, ты все видишь так, как хочешь то видеть. ты заставляешь себя поверить, что твое зло и есть настоящее. а твое добро истинное. ты круглые сутки занимаешься самоубеждением, даже сны у тебя пропитаны этим сладким ядом. сладким, потому что тебе нравится. ты уже сам не понимаешь, как тянешься, подобно наркоману, за дозой. наркоманы, между прочим, тоже преступники. убьешь себя? о нет, себя ни в коем случае. ты же бог, ты должен быть живым. даже если в конце все равно умрешь. рюк говорил, что люди не живут долго; боги живут столько, сколько в них верят, отвечаешь ты, но сам понимаешь, твое человеческое тело - пылинка по сравнению с тем, что ты хотел бы делать. потихоньку, день за днем, ты просыпаешься и мыслишь о бессмертии. если бы ты был бессмертным, все было бы намного легче. но чтобы стать богом, настоящим богом, считаешь ты, надо подняться по златой лестнице, несмотря на преграды, и твоя короткая жизнь - всего лишь одна из множества ступеней, просто она чуть выше остальных и тебе требуется время и сила, чтобы ее переступить.
христос тоже не был бессмертным, но его имя на губах у девяти из десяти. ты считаешь всю существующую веру лишь крупицей в сознании человека. она давно проросла в дерево, но хлипкое, которое тебе под силу сломать. одна за другой, страны подчиняются тебе, и храмы пустеют. культ киры распространяется, подобно болезни, и ты рад этому. ты - вирус этого мира, но считаешь себя спасителем. христос плохо кончил. веришь ли ты, что все завершится в твою пользу? веришь. слишком сильно веришь, чтобы засыпать с мыслями о провале. ты не веришь в проигрыш, потому что никогда не проигрывал. учеба, работа, даже такая вещь, как игра с рюудзаки в теннис - все это победы. жизнь это война, и ты не можешь позволить себе в ней проиграть. ты спишь с открытым окном. дождливые дни радуют тебя, они самые приятные, в такие моменты ты чувствуешь себя на мгновение живым и всесильным. ты встаешь с кровати, стараясь не разбудить мису, которая вроде бы как твоя невеста, хоть ты этому и не рад, и приходится создавать иллюзию близких отношений. уходишь куда-то в гостиную, выходишь на балкон. ты закрываешь глаза и пытаешься слушать, как трещат под малейшим натиском ветра деревья. это твой мир, считаешь ты. но очередной раскат грома отвечает тебе насмешкой, молния сверкает превосходством, и ты начинаешь завидовать. ты тоже хочешь, чтобы абсолютно все было твоим. жизни миллиарда людей на этой планете, погода, воздух, земля, космос, бесконечность. все должно быть твоим, но ты снова видишь перед собой лестницу и успокаиваешься. у тебя все будет. но для начала надо получить хотя бы фундамент. надо дать дереву пустить корни по округе.
как и любое живое существо, ты руководствуешься инстинктами. как любой разумный человек, ты живешь, зная о существовании этих самых инстинктов: стадное чувство, любопытство, желание продолжать свой род. но самый главный, тот, который будит внутри тебя все твое естество - страх. бесконечный. невероятный. он двигает все на этом свете, заставляет те самые семь миллиардов жить, стремясь к эволюции, ища ответы на вопросы, потому что те их пугают. страх удивителен, и даже ты можешь его испытывать. казалось, будто ты влюблен в свой страх - все дороги вели к нему, все электрички и такси ехали ему навстречу. ты отрицал, бог ничего не боится, но помнишь, как сильно колотилось сердце, когда казалось, что тебя вот-вот раскроют? страх становился еще слаще, когда у тебя получалось "выходить сухим из воды". победа заставляла осознать, что именно страх толкает тебя на яростные мыслительные процессы, во время которых ты находишь решения, помогающие выбраться из трудных ситуаций. страх не делает из тебя тупую и загнанную в угол газель, страх делает тебя хищником, ты стремишься атаковать. но одновременно - ты человек, человек, который хочет стать богом, а значит, атаковать просто так ты не будешь.
твои мыслительные процессы похожи на миллион шестеренок, внутри часов. они заводятся, отчаянно начинают работать, приходя в какой-то единый темп, и вот, стрелка двигается, отсчитывая секунды. внутри тебя - самый настоящий компьютер, который вычисляет множество алгоритмов и потом выдает тот, которому ты должен следовать. никто не знает, что прячется у тебя в голове, до тех пор, пока ты сам об этом не рассказываешь. как забавно, что большинство часов в наше время работает на батарейках, твои же заводятся от одной мысли о том прекрасном мире, который ты хочешь создать. иногда кажется, что это общество само же виновато в твоем появлении. оно открыто показывает свою гниль, дает преступникам спокойно жить за решеткой, думая, что так они поймут, что натворили. общество само заставило появиться на свет такое суждение, как у тебя. оно послужило отправной точкой, и теперь ничто это не изменит. оно должно поплатиться. или отправить тебя на тот свет. конечно же, тебе выгоднее отнюдь не второй вариант, но ты не можешь видеть будущее, ты не можешь наперед знать, что случится. это действительно страшно, но страх этот столь типичен для человека, что ты оставляешь его на задворках своего сознания. ты вообще хочешь считать, что твоего страха не существует, но на самом деле ты просто его умело прячешь.
и в этот раз ты тоже все прячешь. не показываешь. не даешь увидеть, если это . . . вообще возможно. как может видеть существо, у которого нет головы, а следовательно глаз? что-то подсказывает, что она зато может чувствовать, и от этого слова веет каким-то неприятным холодом. как много она может чувствовать? у тебя это не получается, хотя ты знаешь, умение прочувствовать человека ведет к тому, что его можно изучить с ног до головы, да еще и внутри покопаться. чувство порой будет страшнее, чем способность видеть. по спине пробегает стая мурашек, но не от того, что ты видишь перед собой, темнота среза, где должна быть голова, кажется чарующей, подобно глазам змеи, желающей сожрать жертву, скорее причиной являются смешки бога смерти, который никогда раньше не проявлял особого внимания другим людям, окружающим тебя. но и она точно не человек. может быть тело у нее и человеческое, но остальное . . . хочется кричать о том, что это невозможно, о том, что перед тобой какой-то невероятный диссонанс природы, но, когда за спиной у тебя бог смерти, учишься воспринимать все иначе. спокойнее. без резких движений, криков и паники. так, как все воспринимают любопытные люди. не как любопытные дети, ты не начинаешь ее любопытно разглядывать, изучать, прожигать своими глазами дыры, ты стараешься сделать как можно более равнодушный вид. ты не боишься, потому что это удел людей. ты не хочешь быть человеком. по крайней мере простым, готовым отдаваться навстречу инстинктам, подобно животному. в тебе есть желание быть лучше остальных, оно бурлит, подобно вырвавшейся на поверхность лаве, оно обжигает.
она снова набирает на своем телефоне сообщение. теперь тебе понятно, почему она с тобой не говорит.
<b>— я задержусь в икебукуро, </b>— все же говоришь, практически ей в спину. но сами слова - ложь. ты не планировал этого. но идешь на поводу у наглой ухмылки шинигами и удивительной сущности незнакомки. ты все же наивен, как и любой человек. ты все же любопытен. ты все же обычный, просто твой взгляд на мир слишком смелый. кто-то тоже может думать о том, что жизнь стала отвратительной, что общество и планета задыхается от мусора, но эти кто-то будут либо слишком трусливы, либо лишены возможности, чтобы начать что-то менять. ты чувствуешь себя избранным, когда держишь в руках тетрадь смерти с готовностью вписать в нее имя очередного преступника или человека, мешающего достичь драгоценной и практически священной для тебя цели.
ты не назначаешь встречи, потому что думаешь в этот момент о всаднике без головы, о котором не раз слышал. он это она? вполне может быть. но это ни чуть не пугает.
даже боги смерти пугают больше. она заставляет лишь зажигаться маленькому огоньку интереса, который лайт ягами редко испытывает. когда-то рюк казался интересным, но чем больше ты его узнаешь, тем страшнее он кажется. тем опаснее и дальше. боги смерти живут в совершенно иных мирах, они видят иные вещи, иначе относятся к людям. тебе было бы интересно однажды попробовать посмотреть на их мир, но рюк говорит, что там нет ничего интересного, кроме доживающих свой век пародий на настоящих богов смерти. он говорит, что даже ты мог бы быть лучшим шинигами, чем они. говорит, что в тебе суть смерти видна яснее. эти слова кажутся страшными, ты оглядываешься, но потом понимаешь. символом смерти для тебя всегда будет сам бог, что постоянно находится за спиной. с него ведь все началось. им и закончится.
лайт ягами уверенно делает вид, что не боится смерти, но он знает, что страх заставит его онеметь, но только тогда, когда все будет уже кончено. когда его мозг не сможет найти выхода из ситуации, когда он окажется в ловушке. он - лиса, а смерть его будет подобна загнанной особи в курятнике, которую окружила стая гончих псов. люди с ружьями кричат, бранятся, вот-вот готовы спустить псов с цепей. тебе останется только зажаться в углу, прикрыв морду рыжим хвостом, что испачкался в грязи и больше не кажется таким красивым как там, в лесу. лиса будет забита, искусана до смерти. ее шкура станет украшением и достоянием. памяти о ней не будет, лишь истории о ее глупости, о том, как же легко она все таки попалась. говорят, лисы скоро станут редкими, несмотря на всю их враждебную животную хитрость. но иногда хитрость играет злые шутки со своим же хозяином, потому что никогда нельзя себя переоценивать. никогда нельзя думать, что все у тебя получится, надо понимать, что одно единственное обстоятельство может все изменить.
в твои планы не входило задерживаться в городе так долго, но ты предполагаешь, что сможешь пересечься с таинственной девушкой позже, ночью, когда выйдешь на прогулку. говорят, икебукуро не спит по ночам. говорят, он всегда живет. интересно, будет ли он жить дальше, когда кира построит свой новый мир? ты видишь, что нет нужды договариваться с девушкой о встрече, она знает этот город, она здесь живет, она здесь легенда, а значит точно узнает, как можно вновь пересечься. ты недолго смотришь ей в спину и остаешься относительно озадаченным, когда понимаешь, что за всю эту мимолетную встречу рюк не проронил ни слова. он явно что-то скрывал и мысль об этом неприятно холодила затылок, словно шинигами намеренно дышал в него своим мертвым дыханием. и ты знал, задавать вопрос о том, кто же она такая, было бессмысленно. он не расскажет, будет только смеяться и шутить, что, мол, отдашь мне пол жизни, и я расскажу.
это был икебукуро, и он начинал тебе нравиться. на закате он был похож на умирающие под извержением везувия помпеи, но сейчас, ночью, он наполнял само твое естество ощущением, что это место существует автономно от всего остального мира. казалось, тут есть все, что только можно пожелать. стоило тебе понять, что ты проголодался, как ты натыкался на кафе или ресторан, стоило тебе захотеть отдохнуть в тени ночного парка, как тут же появлялись указатели с информацией, что через сто метров будет городской сквер. встретив вероятного всадника без головы, ты был убежден, что возможно, в городе не все так просто, и совпадения результат чего-то мистического. но рационализм в тебе говорил обратное, объясняя мозгу это все тем, что он был под впечатлением от встречи с лишенной головы девушкой. ты брел по улицам, ожидая, что все-таки случится то, ради чего устроил эту вечернюю прогулку. ты слишком часто думал о ней и загорался все более ярким любопытством. уже завтра ты отправишься обратно и будешь заниматься привычным делом - ловить самого себя и отчищать мир от преступников, а минутная встреча в икебукуро исчезнет в воспоминаниях. тебе хотелось, чтобы она хоть немного напоминала о себе.</div>
</div>
<div style="width: 550px; font-family: verdana; font-size: 11px; background-color: #29393b;"><center><h1 style="color:#A9ACAC";>http://vk.com/id264459961</h1></center></div>